La Verdad

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Categoría: cine
La bestia sutil

 

 

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Siempre sucede del mismo modo. Ellos son hombres poderosos, ellas mujeres vulnerables en pos de un sueño, metidas en carreras de máxima competitividad. Quien no haya sentido la viscosidad del acoso en sus carnes que levante la mano, porque a mi ya me faltan dedos de la mía. Ese superior responsable que te toca el culo, ese señor de altísimo rango que aprovecha cuando te sientas a su lado para tomar notas y deja caer su mano distraída pero férrea en tu pierna, aquel que te pide que seas su novia aunque seas treinta años menor y él más feo que una alpargata, o aquel que, ya que estás de viaje de trabajo, te llevo de vinos y te pido que me des un piquito una y otra vez, una  y otra vez, y te someto a una persecución persistente la semana que estás fuera de casa.

Esto ocurre a diario sin más, de un modo inexorable. Por eso la igualdad de la mujer en los puestos de trabajo sigue siendo una falacia. Porque nosotras queremos prosperar y ellos lo saben. Porque hasta Gwyneth Paltrow guardó silencio cuando Harvey Weinstein se propasaba en sus muestras de afecto. No quería perder su papel en Emma y, no sólo eso, el ogro le dio su rol protagonista en Shakespeare in love y ella lo recordó durante el minuto de agradecimientos cuando recogió su Oscar, así, tan digna. Porque algunas tienen claro que han de pagar un peaje por llegar a lo más alto. O incluso por sobrevivir. Porque ellos saben medir. Weinstein recibía en bata a sus estrellas, completamente desnudo, o las invitaba a un hotel para una reunión y lo que se terciara, pero con algunas llegó un poco más lejos: A Ashley Jud le pidió un masaje.  A otras las violó, como sucedió con Asia Argento. Fin del camino.

No me sorprende el caso de Weinstein, su frente lleva el letrero de “soy un puto acosador. Lo verdaderamente  chocante es el silencio cómplice que les ha permitido a personas como él jugar a ser los poderosos y tu la pringada. Así durante décadas.  Como si formase parte de una convención no escrita. Una regla subyacente en las relaciones labores de determinados hombres con mujeres.

Hemos conocido recientemente las 368 víctimas de acoso sexual de gimnastas rítmicas en Estados Unidos. Las atletas Jessica Howard y Jamie Dantzscher o Mac Kayla Maroney contra Larry Nassar. O el de la gimnasta ucraniana Tatiana Gutsu violada por el campeón olímpico Vitaly Sherboa alos 15 años, quien asegura haberse sentido en una cárcel los 27 que ha permanecido callada.

Este es un círculo vicioso interminable. Dudo que alguna vez llegue a su fin. Tú me necesitas para subir, así que harás lo que sea necesario, y yo pienso sacar tajada de ello. No me vas a denunciar porque no tienes pruebas, pero como me has rechazado una y otra vez, te voy a joder todo lo que pueda el resto de tu vida.

Ellos son culpables, por supuesto, pero hacer la vista gorda es aún peor. De hecho, me sonrojo al recordar algunos casos vividos y me siento incapaz de hacer daño, no al agresor, sino a sus familias. Me digo, total no fue nada, una tontería.

El agresor listo es una bestia sutil, conoce los métodos para que parezca, efectivamente, que no es nada, que es una tontería pero ¿Por qué hemos de aguantar aún semejantes situaciones? ¿Qué culpabilidad o complejo de inferioridad subsiste en nosotras para todavía  tolerar palabras y manoseos fuera de tono ?

 Mujeres del mundo, despertad. El peaje a pagar sólo está en vuestra cabezas.

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El lobo de Wall Street: fuckin' great!



Hay directores fundamentales, ineludibles en el mundo del cine. Uno de ellos es Scorsese. Todo en él es siempre exuberante como mínimo. Lo puede hacer con elegancia y dandismo como en “La edad de la inocencia”; O con violencia y chulería como en “Casino”.

Estas semanas tenemos en pantalla “El lobo de Wall Street”. Martin es un maestro de hacer cine. Nunca defrauda. Mantiene un ritmo envidiable en todas y cada uno de sus films.

Sobre ese compás trepidante encontramos casi siempre sexo y siempre erotismo. Encontramos amor, pasiones imposibles, enamoramientos muy inconvenientes (Drácula) Y en “El lobo..”, como en “Casino” encontramos la pornografía del dinero. El dólar retratado, untado, viajado, repetido, adorado. El dinero como fuente de entusiasmo. La codicia y los vicios como el origen de la decadencia y el fracaso. Y algo más, los protagonistas de sus películas, también en esta última, llevan sus decisiones hasta las últimas consecuencias. Caiga quien caiga. Incluso si caen ellos.

Me ha encantado “El lobo de Wall Street”. Adoro el exceso y sobre todo en el Arte. En la vida real nos obligan a ser comedidos, asi que, qué narices. Demos rienda suelta a los instintos en el cine. Que para eso está. Para soñar que somos otros.

Me ha enamorado la actuación de Di Caprio. Deberían darle el Oscar. Sobre todo esa escena en la que se ve obligado a reptar por una escalera fruto de un colocón descomunal.

Y, como siempre, no contaré más. “El lobo de Wall Street” se parece a “Casino” en muchas cosas: hay chicas malas, obsesión sin escrúpulos por la pasta, hay lujo, sexo y drogas pero, por encima de todas las cosas, las dos son largas películas que se ven sin pestañear. Scorsese te agarra por el cuello y no te suelta. Y tú te sientes, Fucking’ great!

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Agosto

Os recomiendo esta película. Hay dramas familiares, como en casi todas las familias. Hay secretos y cuernos. Hay madres castradoras (Meryl Streep) padres alcohólicos y suicidas e hijos amargados.
Una historia dura pero con impresionantes interpretaciones de todos y cada uno de sus actores. Julia Roberts, mi favorita. Ya veréis porqué. Es una actriz que me encanta y que se despoja de su belleza, de su sonrisa para completar la visión de una mujer de mediana edad que ve como el mundo, su mundo, se le desmorona. Sin embargo sabe romper cadenas. Hasta las más gruesas.

Agosto es la traslación al cine de una obra de teatro con el mismo título (cuya duración real es de cuatro horas) escrita y adaptada a la gran pantalla por su autor, Tracy Letts. Un nombre a recordar. Ha sido dirigida por John Wells

Y no sigo que os reviento la peli. Tenéis que verla.

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La erótica del tabaco

 

 

   Rita Hayworth en Gilda

 

 

Marlene Dietrich

 

Burt Lancaster

 

 

 

Paul Newman

 

 

Varguitas en Paris

 

  Cortázar
Jane Fonda en su época más reivindicativa

Scott Eastwood


Paul Newman  adorna su
bello torso con un pitillo en la mano. Ese elemento contemporáneo rompe el halo
de su belleza clásica y eterna. Rita es Gilda, enfundada en un traje de satén,
sostiene con sus largos dedos el tabaco, una nube de humo la envuelve como la
musa bajada a la tierra que siempre fue
. El humo cegaba sus ojos y ellos se
dejaban cegar en un arrebato de valentía.

El halo embriagador del tabaco suavizó los duros perfiles de
Burt Lancaster y Edward G. Robinson; de Ingrid Bergman, de la inefable Marlene
Dietrich, quien otorgaba al cigarrillo una categoría inusitada, un descaro, su
descaro propio, el reto, la aventura
. Por supuesto, Bette Davis, Jane
Crawdford, Mae y todas las estrellas de la época pre -code, fumaban sin recato,
amaban sin recato, eran lesbianas y libres sin recato. Acaso, después del
despendole de los años 20 y 30, el tabaco fue el único clavo al que se pudieron
agarrar
. Quedó la rebeldía de ir vestidas como si fueran desnudas, levantar una
copa, coquetear descaradamente delante de su macho-alfa y, por supuesto, fumar
las salvaba de tanta moralidad. Fumar era sofisticado, elegante, atrevido,
tremendamente erótico
. Sin llegar a los puros ostensibles de nuestra Sara
Montiel, la sensualidad de manos, boca y ese gesto de expulsar el humo era un
potente reclamo para el sexo
. Sin contemplaciones. A Bogart, el cigarro le
hacía más duro, más justiciero, más viril y ellas jugaban con ese pequeño
cilindro en una danza de diálogos reveladores.

LLegaron los 60 y Redford, Jane Fonda y, también, los intelectuales
de la época. El inefable Cortázar
, el guapo Varguitas de París: el tabaco los
unía a todos hasta que, de pronto, todo eso cambió. Esta semana se cumple el 50
aniversario de la prohibición expresa del tabaco en los Estados Unidos.
Vincularon su consumo al cáncer y sobrevino una sobredosis de realidad
. Hasta
el guapo Don Draper (Mad Men) se posiciona contra el tabaco para recuperar la
reputación de la agencia de publicidad donde trabaja al perder la cuenta de la
todo poderosa Lucky Strike, American Tobacco.

Ya en tiempos más recientes, recuerdo redacciones envueltas en una niebla tóxica, tal que si fuera Londres, y el fastidio de salir de una discoteca
oliendo como veinte ceniceros juntos.
No, nunca he fumado (sólo en ocasiones muy puntuales para
experimentar) y no me gustan en demasía los fumadores que son capaces de
cascarse una cajetilla entera en tu presencia sin preguntar si quiera si el
humo molesta. Y sí, molesta.  Pero, a
pesar de todo ¿Renunciaría a un beso con sabor a tabaco? La respuesta es no. De
hecho, más de uno me he llevado, incluso de tabaco de pipa. Unos besos, todo
hay de decirlo, casi de madera, de cereza, nada que ver con la sequedad, la
osquedad, el amargor del tabaco rubio o negro.
Hoy, fumar ya no es sexy en absoluto. La mayoría de mis
seguidores en Facebook y Twitter reniegan de las formas, las costumbres y la
estética del pitillo. Me resulta imposible ser tan tajante. Aunque yo no fume,
he de reconocer que algunos y algunas lo hacen con un estilo inconmensurable.
Sin ir más lejos, estuve un día entero deseando ser el puro del guapísimo hijo
de Clint Eastwood (Scott). Incluso he intentado imitar a la Dietrich, con un
lápiz en lugar de cigarro. Me encantan como suenan las palabras smoke, cigar,
cigarrette. Entiendo que tanta gente cayese en la adicción intentando atrapar
un poco de ese halo embriagador, de ese mundo de adultos, de prohibiciones
profanadas.

 Yo fumar no, pero que
me fumen, sí.

 

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Desayunos y otras cosas II

 





-Eres una pesada tocapelotas

 

-Por eso me adoras



 

Erin Brockovich



Steven Soderbergh, 2000

 







Fue bonito mientras duró. ¡Pero duró tan poco!

 

Sophie’s Choice 1982, Alan J. Pakula


 

-¿Qué te pasa?

 

-Es el café. Está horrible, horrible



 

Mulholland Drive



David Lynch, 2001


-Correntillero, déjate la avioneta y hazme volar a mi.

-Si me mojo, encojo



“Out of África”

Sidney Pollack, 1985


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Gandolfini es Tony Soprano


Que muera Gandolfini con 51 años es una putada. Le quedaba mucho por interpretar sin duda. Recuerdo la primera vez que comencé a ver Los Soprano. El primer capítulo me parecía algo raro. Ese silencio inmenso entre un gordo, Tony Soprano, y su psiquiatra, la doctora Melfi, resultaba incómodo pero a la vez, hipnótico. Me zampé los Soprano de golpe, sin anestesia, un mes de agosto. Cuando todo el mundo se acostaba, encendía el ordenador y me pasaba la noche sudando, con un litro de té frío y enganchada a esos personajes contradictorios: amantes de la familia, de la paz (de esa cierta paz que se busca entre los tuyos) y a la vez tan salvajes, tan despiadados cuando llega el momento de la venganza. Hay cosas en la vida que hay que hacer y ya está. Cuanto antes mejor. Sin sentimentalismos, con eficacia.
Los Soprano eran cotidianos, eran caseros, como de toda la vida y tenían esa faceta de la brutalidad humana encarnada en Tony. Un ogro que es capaz de asesinar a sangre de su sangre y que se enamora como un tonto de la psiquiatra. Melfi era la madre buena, frente a la propia, su despiadada madre mala: rencorosa, experta en el chantaje emocional. La madre ejemplificaba esa zona oscura que habita en algunas mujeres mediterráneas. Lo mismo te traen comida para la semana que te apuñalan por la espalda. Pero eso, eso tiene otra reflexión. Y hoy, los fans de los Soprano estamos de luto y estupefactos.

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Sobre el autor lolagracia
Periodista y escritora. Responsable de la empresa de Comunicación G Comunicación Creativa, gestora cultural columnista de La Verdad de Murcia y colaboradora de Onda Cero Murcia

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